Traveling to New Places

I'm about to go to a poetry reading organized by my friend Carla, in which foreigners will read poems from their native countries, accompanied by an Italian translation. I chose an E.E. Cummings poem, which I've pasted below in English and in Italian. I originally chose it by instinct - I read it and I loved it immediately. But later I realized that it's really perfect for the event. The idea of opening one's heart, for me, is very closely related to the experience I've had as a foreigner in Italy. For all that it's been difficult or exhausting, it's also been an incredible rewarding 20 months. So, while I harness my stage fright, enjoy. (The photo above is a classic Bologna skyline, taken from my friend's rooftop terrace. Bologna is so beautiful!)


[somewhere i have never travelled]


somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skillfully,mysteriously) her first rose

or if your wish be to close me,i and
my life will shut very beautifully, suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility: whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain, has such small hands



In un luogo dove non ho mai viaggiato


Da qualche parte ove non ho mai viaggiato, gioiosamente aldilà
D’ogni esperienza, gli occhi tuoi hanno il loro silenzio:
Nel tuo gesto più lieve è un qualcosa che mi cattura
O che non posso toccare, perché mi è troppo vicino.

Uno sguardo tuo, il più rapido dei tuoi sguardi mi dischiuderà
Sebbene mi sia chiuso in me come si chiudono le dita nella mano
Tu poi sempre mi schiudi, petalo dopo petalo, come la Primavera apre
(con tocco esperto, nel mistero) la sua prima rosa.

O se vorresti chiudermi, la mia vita e
me stesso ci chiuderemo a riccio, all’improvviso, splendidamente
Come quando il cuore di questo fiore si raffigura
La neve che scende piena di cura, in ogni dove.

Non sentiremo nulla, nulla in questo mondo
Che il potere eguagli della tua fragilità intensa
Le cui forme mi stringono nei colori delle sue terre
Donando morte ed eternità ad ogni suo respiro.

(Non so cosa in te abbia il potere di chiudere e aprire
Soltanto, in me qualcosa mi dice
Che la voce dei tuoi occhi è più profonda di ogni rosa)
Nessuno, neanche la pioggia, ha mani più minute.